Julho

Disseram-me: seu pai morreu
Não se preocupe
Os seus ossos já descansam na terra.

Ainda bem que quando o homem morre
A sua filosofia fica para as próximas gerações.
A saudade permanece por muito pouco tempo.
Mas a lembrança fica e perdura para sempre.

Quando meu pai morreu
O país ainda estava sob a ditadura militar.
As mulheres já tinham renegado o soutien.
E a televisão não queria a tarja preta da censura.

A minha mãe, que morreu num domingo
E foi sepultada em um túmulo de mármore
Nunca foi libertária ou feminista
Apenas uma mulher muito prendada e resolvida.
E tinha o maior prazer de comemorar em julho
O seu aniversário para celebrar a vida.